Зря я бросил свою душу у порога:
Поиссохлась. Измельчала,
Но не мог уже тащить такую ношу:
Всё царапалась, кричала. 

А её пускай утащат ночью в лес
Злые волки, злые волки.
Я её, если надо, ворочу.
Нет души - есть двустволка... 

А душа-то по болотам поразбухла,
Ожила, пристрелялась.
Её серый волк носил под серой шкурой,
И она мне не давалась. 

А я волка прострелил навылет в грудь,
Прострелил навылет в грудь,
Но мне душу-то свою не воротить,
Не воротить, не вернуть... 

Она в меня не лезет, она меня не хочет,
И с жёлтыми глазами всё ждёт и зубы точит.
Душа моя чужая обратно рвется в стаю,
И я бегу за нею: я волк, я это знаю!