Я песенку пишу, - не надо лишних слов,
как холст ее я тку с стараньем.
Из радостей, обид, из старых-старых снов,
надежд моих и разочарований.
Пусть песенка моя, как старый балаган,
цветаста и немножечко нелепа.
Стучит в моей груди, как верный барабан,
судьбы ударом, песней недопетой.

Я обмакну перо в чернильницу обид,
чтоб мы друг друга меньше обижали.
За злую память Бог пускай меня простит,
простит, чтоб мы друг друга не прощали.
Но кто-нибудь прочтет, скривив в усмешке рот:
мол, разве нету красок, кроме черных?
И я, вздохнув, возьмусь писать наоборот,
на листьях белоснежных и покорных.

Про радость напишу, хрустальный взяв бокал,
осколки разбросав ярчайшей пылью.
Я за одну строку всего себя отдал,
а горечь, что была в бокале, - вылью.
И вот готов ответ, как мудро жизнь прожить,
но дело в том, что сам себе не верю.
Придут мои друзья, придут меня судить
и бросят на весы мою потерю.

Бог дал мне третий путь - писать, как вижу мир,
без приукрас писать, без озлобленья,
чтоб не погас огонь нетленных двух светил -
двух звезд моих - Надежды и Сомненья.
Пусть лаврами иных с дороги увело,
другие все же есть и их немало.
Молю, чтоб боль души не сделать ремеслом,
чтоб наше Слово в музыке звучало.

1979