К плечу притулись, на планиду пожалься,
в сырой этот день, в этот день непогожий 
прими мою жалость и не обижайся:
она, эта жалость, на нежность похожа.

Она небольшая - но все же опора. 
Идя к сентябрю, не ропщу на лета я:
мы оба вступили в проклятую пору, 
где первые листья уже облетают,

где тянет ледком от невидимой бездны 
и надо к кому-то теснее прижаться, 
где близкие наши из глуби небесной 
нам машут рукою - и это ужасно,

где мы, не познавшие глада и жажды, 
за ними идем по осенней аллее, 
по той, на которой еще не однажды 
уткнешься в плечо мне... И я пожалею.