Кто ни разу толкался от борта в бездну с высоты, 
Кто не видел снизу брюхо самолета, 
Тот не знает цену истинную этой красоты, 
Красоты свободного полета. 
Ждешь сирену, а она молчит, 
А выпускающий с пилотами болтает, 
И сердце молотом в груди твоей стучит, 
И кислорода как будто не хватает. 

Сколько ж можно, душу травит эта запертая дверь, 
Ремень уже пристегнут, все в порядке, 
Можно прыгать и , наверно, обойдется без потерь, 
Если кто – то не ошибся на укладке. 
Время тянется, как никогда, 
Рев моторов тупит твои мысли, 
И лезет в голову такая ерунда 
В прямом и самом нехроршем смысле. 

Но вот сирена диким воплем как топором срубила вдруг 
Все мысли «левые» твои и ты собрался. 
Сейчас надежный парашют – один – единственный твой друг, 
И ты на эту высоту забрался. 
И вот пошел все ближе ты к двери, 
Четыре, три, один, и вот полметра. 
А вот он – край, присел, толкнулся и смотри, 
Не захлебнись потоком бешеного ветра. 

Вот небо, облако, земля и снова небо, 
Там чей – то купол, там еще, а вон еще, 
Толчок, хлопок…и ты уходишь словно в небыль, 
И все сомнения твои уже не в счет.