Нас тысячи лежат в могилах, разбросанных по белому свету,
Сыновей, от рожденья строптивых, признающих лишь родину эту.
На чужбине сбиваемся в кланы, гибнем в битвах больших и не очень,
Но, как дети, свободою пьяны, всё не можем отличить день от ночи.

Припев:
И Дева-Смерть на руинах танцует ирландское танго,
И свободой манит, что разлита вокруг, как вода.
Раздаёт всем чины на героев высокого ранга.
И только плата за вход – это жизнь, вот такая беда.

На обиды пол-жизни растратив, на верховных путях зла, где Один
Собирает безумных собратьев и в небесные дороги уводит.
Но в Вальгалле пока много места, а на земле не осталось героев.
Ведь мы не видим за деревьями леса, а пол-литра всегда делим на трое.

Припев.

Так собери же нас всех, Бан Риона, язык предков своих позабывших,
Растерявших понятие чести, да свободу бездумно пропивших,
Перерезанных в пьяном угаре, - чтоб на Страшный Суд придти без одежды.
И только смерть нам глаза закрывает, и как сестра шепчет слово «надежда».

Мы распаляемся в безумных надеждах, чтоб однажды, собравшись, вернуться.
Да только жизнь пролетает, да мимо, - не успеешь ей вслед оглянуться.