Смерть ошую, одесную. 
Смерть косит напропалую. 
Стонут воздух, хлябь и твердь.
Всюду смерть. Мы сами смерть,

В робе смерти, как в броне, 
Все, что в нас, и все, что - вне, 
Наши чувства, наши знанья, 
Наши страхи и страданья.

Первой радость в нас умрет, 
И мечте придет черед. 
Оплатив долги живьем - 
К праху прах - и мы умрем,
Все, что свято нам и любо, 
Смерть в могилу тащит грубо, 
А предмет любви спасешь, 
Так любовь пойдет под нож.