По буйному весеннему скверу иду по весеннему тихо.
Что было со мной? Только лихо. Что будет со мной? Только вера.
Я верю в добро и удачу, я верю, что жизнь – не пустыня,
Я верю в любовь, как святыню, а остальное иначе.

Снег, промокший до дыр, до асфальтовых серых проплешин
Наползает, царапает холодом лед.
Я тебя вспоминаю, все тише, все глубже, все реже.
Но всегда в это время, всегда в феврале, каждый год.

В душе моей и счастье и лихо, и слез в ней довольно ,и смеха.
И памяти доброе эхо я слышу то громко, то тихо.
Я подошел к осмысленью ещё до последнего шага,
Что краткая жизнь, как мгновенье, а любовь - как награда.

Снег, промокший до дыр, до асфальтовых серых проплешин
Наползает, царапает холодом лед.
Я тебя вспоминаю, все тише, все глубже, все реже.
Но всегда в это время, всегда в феврале, каждый год.