мегаполис в дыму погряз, в серой накипи выхлопных. летний странно тоскливый джаз – согреваешь себя спиртным. небо скалится из-за туч: мол, давай вон беги к метро. умоляешь планшет «не глючь» и себя саму заодно, говоришь: «ну, давай, проснись – как чумная на анаше». говоришь: «да забудь, черт с ним – скоро год ведь тому уже. все пройдет через пару лет, не оставив в душе следа, и починят в подъезде свет, и закончится дождь-вода, и проложат другой маршрут от Каширки на Теплый Стан [город тот еще старый спрут]»…

эти плёнки на стыках ран заживают в больной рубец, и саднит дребезжаньем нерв с частотою под триста герц, в память битым стеклом осев.

только, знаешь, не вечна хворь – улыбнется небесный кит [бирюза – плавники и хвост], чайник паром седым свистит, и растопят любые льды привкус мяты и горный мед. «все пройдет», – повторяешь ты и ломаешь секретный код тайников тех внутри души, там, где держишь свое «энзе», наложив на сосуд зажим…

все пройдет… не болит уже…

Шерил Фэнн