Танцуем на склоне холма,
                   
И полдень поет, как свирель.
            
Тебя называют Зима,
            
Меня называют Апрель.

Ах, как высоки небеса:
Их даже рукой не достать;
И хочется ветром писать
Мелодию этого сна.

И нас никому не догнать,
Затем, что, не зная пути,
Хранили частицу огня
И верили - все впереди.