БАБОЧКА

I 

Сказать, что ты мертва? 
Но ты жила лишь сутки. 
Как много грусти в шутке 
Творца! едва 
могу произнести 
"жила" - единство даты 
рожденья и когда ты 
в моей горсти 
рассыпалась, меня 
смущает вычесть 
одно из двух количеств 
в пределах дня. 

II 

Затем, что дни для нас - 
ничто. Всего лишь 
ничто. Их не приколешь, 
и пищей глаз 
не сделаешь: они 
на фоне белом, 
не обладая телом, 
незримы. Дни, 
они как ты; верней, 
что может весить 
уменьшенный раз в десять 
один из дней? 

III 

Сказать, что вовсе нет 
тебя? Но что же 
в руке моей так схоже 
с тобой? и цвет - 
не плод небытия. 
По чьей подсказке 
и так кладутся краски? 
Навряд ли я, 
бормочущий комок 
слов, чуждых цвету, 
вообразить бы эту 
палитру смог. 

IV 

На крылышках твоих 
зрачки, ресницы - 
красавицы ли, птицы - 
обрывки чьих, 
скажи мне, это лиц, 
портрет летучий? 
Каких, скажи, твой случай 
частиц, крупиц 
являет натюрморт: 
вещей, плодов ли? 
и даже рыбной ловли 
трофей простерт. 

V 

Возможно, ты - пейзаж, 
и, взявши лупу, 
я обнаружу группу 
нимф, пляску, пляж. 
Светло ли там, как днем? 
иль там уныло, 
как ночью? и светило 
какое в нем 
взошло на небосклон? 
чьи в нем фигуры? 
Скажи, с какой натуры 
был сделан он? 

VI 

Я думаю, что ты - 
и то, и это: 
звезды, лица, предмета 
в тебе черты. 
Кто был тот ювелир, 
что, бровь не хмуря, 
нанес в миниатюре 
на них тот мир, 
что сводит нас с ума, 
берет нас в клещи, 
где ты, как мысль о вещи, 
мы - вещь сама. 

VII 

Скажи, зачем узор 
такой был даден 
тебе всего лишь на день 
в краю озер, 
чья амальгама впрок 
хранит пространство? 
А ты лишаешь шанса 
столь краткий срок 
попасть в сачок, 
затрепетать в ладони, 
в момент погони 
пленить зрачок.