Я заточен в остроге из бетонных палат. Четыре стены, будильник - колокольный набат. Инструментальных мелодий шептавший парад, что не остановит часы отматывающие назад время того, кто безумен, юн и крылат.

Мой океан из чернильных и черных строк. К сожалению этот бетонный замок, мой острог мне безумно дорог. И слог моих строчек не передаст весь рок, который меня добивает не в срок. Твоими пальцами нежно нажатый курок.

И моих мыслей поток намагниченных волн. Мой сосуд до предела уж полон и полн. Мои тексты - чужой небосклон, непреклонный зеленый сон. Я ухожу в пропитанный спиртом притон, где проливается виски и звучит саксофон.

Мой автобус в тумане взбираясь на холм, осознает всю прелесть колес и колонн. Бег низкочастотных радиоволн, мои фразы, интриги, и низкий поклон. Мой Король, вы не видите? Это не сон! В эбонитовый ствол досылаю последний патрон.

Я в бреду повторяю чужие слова. Имена кораблей, имена короля. Последние капли макового молока, а потом хоть потоп! Хоть зола! Я растворял свои чувства в слова. Но подули холодные ветры... Близко Зима.