Пройду ли мимо времени или оно мимо меня,
Уйду, не заберу с собой ни грамма этого огня,
Не видя ни ночи, ни дня, в душе что-то долго храня,
Я снова ломаюсь от солнца, только наступит весна,

До исступления меня нарушали сомнения,
Все эти тени я сгонял с руки лучами солнца,
Отблесками бремени, но все равно часами
Тикали и убаюкивали голоса за кадром,

Фильма моего, естественно черно-белого,
Прошло лет шесть, с тех пор, как не осталось доли удивления,
Крушил я эти двери, только для чего?
Ведь все равно потери быть не может у меня,

Как у человека без друзей и нет даже билета,
Блядь, на тот конец света, чтобы быстрее встретить лето,
И не о том я мечтал, смотря на звезды в детстве,
И не том, чтобы ноль по Кельвину был в сердце.

И ведь все хорошо вроде – нет друзей в морге,
Каждое утро доброе, день и вечер тоже,
Никто не бьет по морде, никому ниче не должен,
Так почему же, сука, солнце не греет кожу,

Не греет органы чувств, ведь уже апрель,
А ветер так же продувает кости каждый день,
И те же лица холодные на меня смотрят,
А мне плевать, давно не верю я гону синоптиков.

И эти лицемеры лыбятся, а я один из них, все же,
Как бы я не ненавидел вас, мы похожи,
И таким я становлюсь только когда дома,
Я снимаю маску, сдирая добрую рожу.

Пишу не из-за контракта, а из-за души набата,
Колотит в голове и в груди колет, эта мелодия,
То ли идиот я, толи злой, то ли реально добрый,
Ты знаешь? А я так и не понял…

Я так и не понял, чего одна жизнь стоит,
Привык, что один во поле воин, да еще какой,
Только если даже врагов нет¸ то, что делать,
Верить или сразу обводить тело мелом,

За годы эти нетленные привык я быть только серым,
Все эти RGB не для меня, нейтрала потерянного
Среди собственных мыслей, собирая их вместе,
Он пишет грустные песни… (пишет грустные песни)

И никого рядом нету, никто не хочет поэту
Нацелить в бошку пистолет и покончить со всем этим,
Это и есть последнее, что меня удивило,
А дальше дым, пиво, дым, пиво, дым, пиво…

В крови не адреналин, в крови течет спирт,
Выжигающий не только душу, но и мои стихи,
У меня нет стиля, зато есть смысл мысли,
И я жалею, только об отсутствии стимула,

Родные долго говорили, что я не их сын,
Их сын не мог быть таким дебилом, мама прости,
Прости отец, простите все за эти мои куплеты,
И помните, все изменится, когда наступит лето…