Терять отсутствие свободы,

Искать в себе печаль судьбы...

Мы вышли из дурацкой моды

Писать в стихах свои мечты.

Открытки смыты проводами

В пространство призрачных имен.

Теперь они идут за нами,

Пролазят в этот глупый сон.

Берут усталыми руками

За душу.

И кладут в огонь.

Опять неровными слогами...

Опять какой-то в сердце стон.

Точнее крик.

Точнее вопль!

Точнее привкус от любви...

Я снова перепутал стопы,

Когда писал свои стихи.

Все рифмы съедены словами,

Все строки разберут столбцы,

А я один

бреду

в бреду

за Вами,

Нелепый выкидыш толпы...

Скрываюсь в грязных переулках

От собственных навязчивых идей -

Пандоры маленьких шкатулках,

Что оторвали от людей.

И я остался сам.

И я остался сам.

И я остался сам.

И я раздал себя словам.

В таком

унылом и пустом

моем

две тысячи

восьмом.