Turn the Page
На шоссе безлюдном длинном
штата Омаха
Можешь слушать стон мотора ты и
шелест воздуха…
И ты думаешь о той, с кем
был знаком еще вчера. До утра…

Скоро мысли возвратятся
на круги своя,
Уж часов шестнадцать к ряду
Ты в седле, вперед смотря…
И езда тебе не в радость,
Ты мечтаешь слезть с «коня».

Вот опять – мне по трассе гнать.
Я на сцене – и снова в путь.
Вот иду  - чтоб звезду играть,
Чтоб страни- цу пролистнуть.

Заходя в какой-то ресторан,
Выжат, утомлён,
На себе ты ловишь взгляды,
От тепла слегка сморён...
Притворяясь безразличным к ним,
Ты внутри уже взбешён!

Пересуды их не слышишь ты, лишь обрывки фраз.
Как заезжена пластинка! "Это что за фантомас?"
И всегда числом их больше, пасуешь ты опять
Всех послать...

Вот опять – мне по трассе гнать.
Я на сцене – и снова в путь.
Вот иду  - чтоб звезду играть,
Чтоб страни-  цу пролистнуть.

О-о-у... Под прожекторами, отрешён от суеты,
Всю энергию до йоты хочешь выдать залу ты.
И струится пот по телу. Дни без музыки пусты…

Позже той же ночью ты лежишь без сна.
Гулким эхо микрофонов голова полна.
Дым сигарет закончит день. А в мыслях вновь она…
Вновь она….

Вот опять – мне по трассе гнать.
Снова сцена – я выбрал путь.
Вот иду  - чтоб звезду играть,
Чтоб страни- цу пролистнуть.
Чтоб страни- цу пролистнуть...
Чтоб страни- цу
пролистнуть.
Пролистнуть.
Я ушёл...