Ходим и ходим среди орбит, ждем рандеву в полосе прилива -
по вечерам здесь бывает красиво, мачта Голландца мерно скрипит,
по водостокам зеленые цифры медленно полнят собой океан.
Мы - это те, кто составили мифы, мы - это те, кто стучится в экран.

Мы - это те, кто глядится с башни в зеркало волн на исходе дня,
пеплом наполнена наша броня, мы - это те, кто живет вчерашним,
те, кто сошли с колесницы Феба, бросившись в серый гранитный шторм,
вечно блуждая меж сном и небом, вечно не обогнув мыс Горн.

Ты не туда несешься, Голландец, это не та сторона Луны,
лучше уснуть и не видеть сны, чем безнадежно заряды тратить.
Сколько сейчас их во мраке гаснет в здешних волнах - и что из них я?
Но меридиан твоего бытия пересекает мое запястье.