Испытав на себе муки творчества,

Пересытившись информацией,                     
Поменять очень часто мне хочется               

Музыкальную ориентацию.                           

И, устав от игры в пересмешники,

В вечной тяге к чему-нибудь легкому,

Я иду отдохнуть к КСП-шникам,

То в леса куда, то домой к кому...


Будет всякого много спетого
Слога доброго и наивного.
Я сижу себе с сигаретою,
Отдыхаю от рока противного.
Здесь не скачут с гитарой в объятиях,
Не трясут волосатыми мордами
И не грузят мое восприятие
Доминантами, там... септаккордами...

Здесь мелодия сложной не кажется,
Рифмы в хитрый узор не вплетаются.
Здесь про все в одной песне расскажется,
(На худой конец  --  попытается...)
Слышу песни про ласково льющийся
Свет луны меж палаточных пологов.
Их писал музыкант выдающийся
Среди... лыжников и геологов.

Как сумели так воплотиться вы  --
Не могу никак разобраться я  --
Барды древней ирландской традиции
В менестрелей советской формации.
Брякнул в спину куплету допетому
Инструмент, передышки не знающий.
Слышу: "Дайте гитару вот этому!
Между прочим, он  --  тоже играющий!"

Я беру ее озадаченно
И вокруг гляжу озабоченно.
Что б такого  --  чтоб не многозначного?
И не очень чтоб замороченного?
Только как бы ни пел осторожно я,
Нагнетается по окончании
Атмосфера молчанья тревожного  --
Обстановка недопонимания...

Отдаю инструмент по течению  --
Словно бремя смываю позорное,
И разносится облегчением
Чье-то вечное "ля-минорное".
И какая-то девочка честная,
К барду новому взглядом приросшая,
Говорит ему: "Спой-ка ты песню нам,
Только чтобы была хорошая!"