Он потратил всю свою доброту, в погоне за призрачным идеалом.
Находил, да не ту, постоянно ему было мало.
Он ждал чуда и думал: вот-вот снизойдёт небесная манна,
Но былой оптимизм вдруг пропал, как в воду канул.
Осмотрелся - и пусто. 
Вокруг только пары,
Теснота, словно Woodstock,
Ну, а он, как разбитая фара,
Как подарок, что дарят без чувства,
Как дешёвая грязная тара,
Без лица - кистью Климта Густава.
Сколько душ от него пострадало?
Постоянно на грани провала,
Подстраивал так, чтоб она вынимала,
Своё сердце и в руки ему, 
Неминуемо.

Таких у него навалом. 
Ведь когда-то ему себя самого не вернули.
И теперь на лице тень оскала звериного,
А внутри испуганный человек.
Он бороться пытается, 
Духу ли хватит собраться с силами?
В одиночку?
Думаю, нет.