Афган, Афган…-без пафоса, без даты,
Без вычурной патетики в стихах.
Кто мы тебе, вчерашние солдаты?
И кем ты стал для нас? 
Не только в наших снах
И песнях, будто и не нами спетых,
С зажатой в кулаке дрожащей сигаретой
Или беспечно мудрым и хмельным.
Вопросом на вопрос ответить не пытаясь,
Всё память ворошим, где каждый о своём.
Сбегаем от неё и, снова возвращаясь,
Находим тот Афган, которым мы живём…

зашумели яблони, закричали птицы. 
Ну, а маме, кажется, сын ее стучится. 
Ей все верить хочется, сын залечит раны 
И придет, вернется он из Афганистана 
Пр-в: 
Пыль ли, зной, край родной 
Пули встречали парней, наших парней 
Сын ты мой, что с тобой? 
Думы бессонных ночей седых матерей 

Белы снеги стаяли, облетело лето, 
А письмо солдатское затерялось где-то. 
Мать сидит, печалится, радости забыты: 
«Может сын мой раненый? Только не убитый!» 
Пр-в: 
Пр-ш: 
Ох, и время выдалось, в мире не спокойно: 
Не уходят горести, не стихают войны. 
За чужбину дальнюю погибали дети. 
Если б знали матери, кто за все в ответе?! 

Сын ты мой, что с тобой? 
Думы бессонных ночей седых матерей 
Сын ты мой, что с тобой? 
Думы бессонных ночей седых матерей.