Я — пережиток эпохи,
заблудившийся
в завтрашнем дне,
старый уставший клоун
с блёстками на бороде.

Странник и странный прохожий
с выжженным солнцем
в сердце.
Иду, на себя не похожий
стуча каблуками скерцо.

Мои бубенцы и свирели — 
в траве саламандры бег,
не громче весенней капели,
не ярче, чем талый снег...

Мои шаги к дому — подобью
заброшенных птицами гнёзд,
где пастель — пеленальник
причудливо-детских грёз,

где стол... а с него 
глядит в окно
сиротливое горло
ВДОВЫ КЛИКО.

2007