На раскаленных добела струнах
Застыли пальцы, прогорая до кости, 
И чьих-то древних языков руны
Кричат из камня: «добрых снов на погосте».

Лишь напевая свой мотив вечный
Усталый голос в тишине теша,
Ложится под ноги мне путь млечный, 
По нитке с мира — вот петля — вешай.

Ведь я беды вестник, 
Глоток воды терпкой, 
Я в крик вплету песню — 
Гитара все стерпит. 
Гитара все сможет, 
И пусть она губит, 
До крови рву кожу — 
Ведь струны кровь любят…

По бездорожью ухожу, таю, 
Я на свидание с тобой, Бог мой, 
Я ни о чем уже не мечтаю, 
Да помогите ж кто-нибудь сдохнуть!

По мне давно отвыли все баньши
И панихиду пьяный поп справил....
…А все друзья ушли еще раньше
Туда, где нет игры и нет правил…