«Прости им, Господи, ибо сами не ведают, что творят…»

Огарок свечи…
    И окно распахнуто в мир…
       И кровь на полу… Нет, наверно, клюквенный сок.
Когда-то казались тюрьмою стены квартир,
Но быстро стареет душу от дальних дорог.

И хочется просто упасть и забыться сном – 
Во снах мы прекрасны и так похожи на птиц…
Но ночи черны и пусты, как сгоревший дом,
Ведь сны умирают, коснувшись моих ресниц.

В ладонях цветет огонь – я еще горю!
А значит, еще люблю, мечтаю, грешу…
…Прости меня, ибо ведаю, что творю!..
    Я просто иначе чувствую и дышу…