Вот он, день последний лета, 
Близится сентябрь уж скоро, 
На столе цветы, газеты, 
На обед поток историй. 
Голос твой плетёт узоры, 
Воздух только им наполнен, 
Из порожнего в пустое, 
Стало скучно мне с тобою. 

Легкой джазовой походкой 
От тебя ушла я в осень, 
Ты назвал меня воровкой, 
Я тебя случайным гостем. 

Мимо нас любви приметы, 
Вечер вновь пошёл насмарку,
показать целиком ↓