* * * 
Есть на нашей улице бывший магазин "Продукты", 
У которого закрашены белой краской окна. 
Там на стенах висят кольца и крючья, 
Там пытают поэтесс в чёрных кофтах. 

По ночам они жалобно воют, 
Или стонут монотонно и страшно. 
А наутро я нахожу на помойке 
Кофты чёрные их и водолазки, 

Редко - чёрные трусы или лифчик. 
И всегда поодаль, у остановки, 
Вижу чёрненький автомобильчик, 
У которого на окнах решётки. 

Их привозят, видно, на этом экипаже. 
Интересно, садятся ли они туда добровольно? 
Иногда я вижу, как в пиджаке с чужого плеча на голое тело 
Из бывших "Продуктов" выскакивает женщина 
И бежит в сторону метро. 

Один из мужиков, роющихся в помойке, 
Рассказал мне, что эти женщины имеют отношение к литературе. 
А точнее - это поэтессы в чёрных кофтах, 
Для их отлова создана специальная структура. 

"Ну зачем же их ловят и пытают? - 
Спросил я с удивлением. - "Кому это вредит?" 
"Потому что они стихи вслух читают", - 
Он отвечал, и я понял, что не пи..ит. 

Лишь однажды ночью я увидел, 
Потому что лежал пьяный, как сейчас, или хлеще, - 
Как у бывших "Продуктов" остановилась машина, 
И из неё вышли две бабы, одетые абсолютно не в чёрные вещи. 

И я понял, что жизнь более штука сложная, 
Чем мог я даже когда-либо предполагать: 
Если поэтессы перестали одеваться в чёрное - 
Что уж теперь говорить, о чём мечтать! 

Наверное, теперь нету смысла 
Ни в чём, абсолютно ни в чём. 
Дайте водки два ведра и коромысло, 
Ну а мы уж как-нибудь донесём.