Заблудившись в тени Магеллановых карт
В город суетный наш не пришел месяц Март.
Наплевав на спешащий вперед календарь.
Позабыв , что бунтарь - это всё же бунтарь.

Не подумав о тех , кто за солнцем спешил.
И о тех , кто хранил ему песни души.
Не почувствовав стук , не услыша азарт
Не пришёл месяц Март.

Кто-то ждёт дольше срока , а кто-то спешит.
Косит маленьких. Косит больших.
Не скупясь на средства , не жалея свой взгляд
Закрывает глаза , оставляя лишь взгляд.

Когда город устав притормаживал бег
Я вчера под окном разгребал мёртвый снег.
И промёрзшую землю , как воду черпал
Я вчера закопал.

Я вчера закопал.

Закопал.

В землю друга.

Мы с ним прожили вместе одиннадцать лет.
Он был рядом всегда , а теперь его нет.
Для могилы такой есть бесплатно места.
На могиле такой ни свечи , ни креста.

Не заметит потери , очнувшись от сна ,
Этот город.
Но вот не приходит весна.
И в квартире , где жизнь так не ровно текла
Стало меньше тепла.

Этот гробик ему колыбелью служил.
А он морду на лапы свои положил.
Рыжий нос , со знакомым до боли пятном.
Не изведанный путь не изведанных снов.

Не понятная даль не понятных ночей.
Не услышанный звук не прочтенных речей.
И любая могила темна и тесна.
И не приходит весна.