Я устал, я истощён мыслями.
В голове лабиринт выстроен.
Моя жизнь исчёрканый лист, тем цветом, которого нет.
Мы планеты из другой планеты, дверь открыта, там есть свет.
Ветер заполняет снегом мой след, есть что-то нечто, и я верю.
Я иду в конец туннеля, я истощён внутри и пуст, как кукла.
Мои мысли загоняют душу в угол.
Лучше бы умер сначала, конец бесконечности может быть началом.
А мы павшие в этой стихии, почему говорят, только психи пишут стихи?

Почему говорят, только психи пишут стихи?..

Каждый раз я вижу один и тот же сон, 
Слепой в своём воображении, но слышу звон,
Но не могу понять, где он.
В тёмной воде рыбы из неона,
Я выделяюсь из толпы своим беспечным взглядом,
И моему присутствию врятли рады.
Меня можно найти в своей фантазии, в обр аскета я готовлю все запасы на зиму.
Закон работает - лучшие уходят первыми, как вихорь.
Не обессутьте, не поминайте лихом, 
По своему мышлению все разные,
Всего доброго, вы меня услышали в последний раз.