Он вновь сидит с листом и ручкой..
И снова в голову не лезут нужные слова..
Буквы в строчку попадают от случая к случаю..
И дни проходят также, все осточертело так..
Мысли запутаны в трижды путаный клубок..
И смысл в его фразах нудных виден только между строк..
Но вроде смог, все вышло, снова в майке его рев..
Но опять ему шепот слышится ее..
Это все невыносимо стало прям до боли..
Все так знакомо, но знакомство неприятное вовсе..
И таких знакомых он не желает более,
Не радует ни разу настроение вечно: осень..
Он не вывозит ничего кроме бита..
Он обитает там, питает его муза, что ушла..
Давно.. Но он ждет до сих пор..
Она та, что нужна ему больше этих стихов и нот..