Я не знаю, как это выглядит со стороны,
Но текст написать - это как с гамбитом выиграть у Сатаны.
Я берусь за строку, как за баржу бурлаки,
И даже вурдалаки Кинга не покажутся плохими
Тебе, если увидишь избу откуда я вынес
Этот сор, ведь она черна, как выжженый угольный прииск.
От воды набухла вывеска над входом, буквы смылись.
Новой кровью выведу их, включив на ноутбуке минус.
Ведь там когда-то было чьё-то имя.
В дверном проёме дыра. Вот дверь, но кто её поднимет.
Проходим дальше. Ты рад? Ничего со стен не постирал:
Драный постер Рамов, интерьер в стиле пост-терракт.
Тут стены дышат, а обои плавают.
Трещит фундамент: под тобою поле боя с планами.
С лампой идей беда - ток в перебоях. В пламени
Костра тают стихи - я избавляюсь от любого хлама,
Угарая. Но вот в подвал боюсь идти и сам.
Там сцены не фонтан, и постеснялся б и Маркиз де Сад.
Долго в себе держал, но вывернул наружу мусор.
Поройся в нём, может быть тоже обнаружишь музу.

[Припев]
Чего ты искал тут? Какие ещё ответы?
Тут хлопали ставни, но не было ветра.
Тут капает с крыши - всего лишь дождь.
Но он всё слышит и ждёт, когда ты уйдёшь.
Но ты искал тут какие-то ответы.
Посыпались камни по старому паркету,
Хоть не было ветра. Ты слышишь пульс?
В доме мёртвых поэтов живёт их музыка.

Не оставляй меня здесь одного.
Я в каждом херкале тут вижу их.
Они на сердце повесят замок
И за меня новый допишут стих.
А я стихну, забившись в угол,
Ослабев от болей фантомных,
Прошлого призраками напуган,
Сам стану призраком своего дома.

Занавес.