Ты меня не любишь, не жалеешь, 
Разве я немного не красив? 
Не смотря в лицо, от страсти млеешь, 
Мне на плечи руки опустив. 

Молодая, с чувственным оскалом, 
Я с тобой не нежен и не груб. 
Расскажи мне, скольких ты ласкала? 
Сколько рук ты помнишь? Сколько губ? 

Знаю я — они прошли, как тени, 
Не коснувшись твоего огня, 
Многим ты садилась на колени, 
А теперь сидишь вот у меня. 

Пуст твои полузакрыты очи 
И ты думаешь о ком-нибудь другом, 
Я ведь сам люблю тебя не очень, 
Утопая в дальнем дорогом. 

Этот пыл не называй судьбою, 
Легкодумна вспыльчивая связь,— 
Как случайно встретился с тобою, 
Улыбнусь, спокойно разойдясь. 

Да и ты пойдешь своей дорогой 
Распылять безрадостные дни, 
Только нецелованных не трогай, 
Только негоревших не мани. 

И когда с другим по переулку 
Ты пойдешь, болтая про любовь, 
Может быть, я выйду на прогулку, 
И с тобою встретимся мы вновь. 

Отвернув к другому ближе плечи 
И немного наклонившись вниз, 
Ты мне скажешь тихо: «Добрый вечер...» 
Я отвечу: «Добрый вечер, miss». 

И ничто души не потревожит, 
И ничто ее не бросит в дрожь,— 
Кто любил, уж тот любить не может, 
Кто сгорел, того не подожжешь. 

(4 декабря 1925, Сергей Есенин)