Выбью рамы окна
 разудалой ногой,
 А небес глубина
 Спросит: «Кто ты такой?».
 Только я, не сморгнув,
 Без надежды и лжи,
 в сине небо нырну.
 По-другому не жить.

 Ты, старуха-судьба,
 прочь с дороги уйди.
 Харчевая изба
 спину мне прогядит,
 где средь белого дня,
 у хмельного стола,
 в карты с ангела снял
 два чудесных крыла.

 И от воли кружи,
 И темно среди дня,
 И кидают ножи
 из окошка в меня.
 Улетел от стволов,
 от столов и камней.
 Хорошо и тепло
 обнаглевшему мне.

 Не по праву? И что ж?
 Я-то здесь наверху.
 Ну, не вечно ж в пальто,
 в сапогах на меху.
 Я от неба тупел,
 но сквозь туч молоко
 видел, как по тропе
 ангел ходит пешком.

 Ну, и кем же мне стать?
 Как окончить свой стих?
 Не по праву летать,
 иль по праву ползти?