она поймет

сотню раз скрывал от нее свой контакт, 
сердце не бьется, а продолжает цокотать, 
вечерами смотрел ее фотки довольно часто, 
думал вот оно счастье - надо бы поучаствовать, 
а она так же мила и вконтакте отвечает скоро,
я как незнакомый ей, лист жизни моей скомкан,
ночью все меньше сна, все больше кофе и текстов,
я знаю ты одна, но нет в твоем сердце места,
я все также мечтаю о встрече, но не судьба,
моя жизнь как море в шторм, я как симбад,
ты спишь, а я все пытаюсь изменить мой мир,
прикрываясь от ветра фраз пушеных тобою,
это дорога не ровная, а наполнена ямами,
я совсем другой стал и не раз это уже понял,
даже в два ночи где то там светит солнце,
густой туман на улицах и этот спящий социум,
забыть, нет бы просто уйти, уйти так просто,
потом опять эти звонки, опять эти допросы,
сколько я смогу терпеть этот мир - недолго,
нет смысла уходить, не познал его ведь толком,
стопка за стопкой, на фото ее милое личико,
а мое обличие это маска и меня не вычеслить,
да и не хочу раскрыться я, а потом все забыть, 
борясь с самим собой, пытаясь умерить свой пыл,
с трепетом наблюдоть как тают эти минуты, 
и пофиг, что этих героев вскоре люди забудут, 
я был черств как сухари, сейчас по другому все,
улыбку подари, вот такой я сентиментальный осел.
постоянно вижу тебя во снах, всю эту осень,
я часто пропадаю, никто незнает где меня носит, 
путал времена суток, терялся во времени часто, 
но где же ее глаза, где же все это счастье? 

и нехочется уже лечить себя, надо просто жить, 
и уже не я пилот здесь - обычный пассажир, 
и сколько воздуха мне оставит она, 
жизнь по параболе мне пора бы все понять. 

я просто нехочу ей писать, но лезуть эти мысли, 
та картинка, где двое на мысе - это мы с ней, 
и чувство что где то видел это, но где же, 
и что то греет и что то мне дарит надежду, 
вроде один город, вроде двадцать минут пешком, 
и вроде так далеко, как первый класс школы, 
вроде один универ, и здание одно и тоже, 
но два разных мира, и я прячу ножи в ножны, 
я стану строгим с ней, не буду позволять многое, 
и ей не понять мои мысли в голове, но знаю, 
и зачем кидать взгляд в прошлое - прока нет, 
и будут люди как всегда путать - "вас" с "нами", 
я не буду больше по ночам писать все это, 
поэтому буду вечно мечтать стать вольным поэтом, 
я никогда не стану прежним, наверное так проще, 
останусь в конце концов и временем брошен. 

она поймет меня, а я пойму ее, 
и пускай мой прикид не на миллион, 
я выкину из головы все странные мысли, 
это не странно, блин, это мистика.