Всё – на свалку, насмарку!
Нездоровый азарт!
Дожил Моцарт до марта.
Он так ждал этот март.

В город пасмурной жижи
Небо выльет ушат.
”Я тебя ненавижу!” –
Не смолкает в ушах.

Моцарт, солнца дождись-ка!
Скоро уж припечет!..
В глаз попала дождинка,
К подбородку течет.

На мотив он нанижет
Бусы мокрых стишат.
”Я тебя ненавижу!” –
Не смолкает в ушах.

Моцарт – странная штука! –
Вроде бы и не глуп.
Только горькая шутка
Заблудилась меж губ.

Он на март не обижен.
Все твердит: Потерплю...
Ведь порой “ненавижу”
Значит – “не разлюблю”.

И скребется злодейство,
И стучит в его дверь:
Не люби – не надейся,
Не надейся – не верь.

Эта трата эмоций
Вряд ли что-то спасет...
Но на то он и Моцарт,
Чтобы верить – и всё!

Пусть пока все не гладко:
В кошельке нет монет,
Туфли в рыжих заплатках,
Не по моде одет,

Не по моде острижен...
Но есть все-таки плюс –
Знать, что “я ненавижу”
Значит – “не разлюблю”.

Моцарт – малый ребенок! –
От волненья дрожит.
Вдруг не хватит силенок
Этот март пережить.

Дождь лицо его лижет.
Смотрит искоса люд.
Говорят: “Ненавижу!”
Слышит: “Не разлюблю!”

Мокрый день убывает.
И, собрав капли сил,
Моцарт скажет: “Бывает...”,
Сядет за клавесин.

Он-то знает, как сложно
В пустяке пособить,
Раз любить невозможно
И нельзя не любить.

Пусть тревоги и грусти
Подступают гурьбой –
Он играет в игрушки
Со своею судьбой!

Он хохочет невольно.
Он готов повторить:
”Мне не больно! Не больно!
Ненавидь! Ненавидь!..”