Черный клен
 
                  
Черный клен на больничном дворе сквозь пургу
                 
Все маячит в проеме окна.

А душевнобольных не сажают в тюрьму,

Им везде в этой жизни тюрьма.

                       
Тянет ветки навстречу идущим снегам
                  
Во дворе замерзающий клен,
                
И все мнится ему, что стоит он не там
                   
И не с теми, в которых влюблен.

И про всех недоступных с недавних времен,
Но любимых когда-то давно,
Он больным пересказывать приговорен,
И крутить, как немое кино.

Убеждая, что жизнь, как цыганский припев,
Ускоряется вниз по горе,
Что останется жить, кто за ней не успев,
Остановится в этом дворе.

Но стекло разлетится в куски от тоски,
Осыпая и руки, и лоб,
И, как порванных писем рябые листки,
Станет падать на желтый сугроб.

И махнет пациент из московской глуши
В зимний город распятых царей,
От болезни своей драгоценной души - 
К преждевременной смерти своей.

Черный клен на больничном дворе сквозь пургу
Все маячит в проеме окна.
А душевнобольных не сажают в тюрьму,
Им везде в этой жизни тюрьма...
 
2001