Все то, что мы выдыхаем в холодный день:
комочки снов, туманные струйки обид,
и те пузыри, которыми дышит земля,

и дым из труб, и пар незастывшей реки,
и облако над лоханью, в которой отмыть
упорно стараются черного кобеля,

и серый дым, и пар нефтяной реки,
и наши вздохи, и утренние зевки,
и все боязливо-беспомощные слова -

уходят вверх - и, пройдя через семь небес
и семь золотых завес - мировых кулис -
преображаются в звезды
                                                   и сыплются вниз -

гляди - каким мерцающим кружевом лент,
алмазными искрами крестиков и колец -
как будто ангелов цех потрудился тут!

Так небеса нас учат писать стихи,
так нас посещает вечность, пока снега
летят, не касаясь черной, жадной земли.