На линии огня,
линии, звенят
медные фигурки всадников.
Им нет уже пути,
нет уже, прости,
нет уже дороги. Катится
(скрип!) кибитка мимо них,
пыльные огни,
пыльные мечты — прочего
нет. Жалок скрип осей
в душной полосе
между двух строев;
прочен их

пыл —
шашки наголо,
и коней в галоп!
Пыль,
грязь из-под копыт,
воет и свистит
картечь.

Нет, это не война.
Это — пелена
ждущей впереди ветоши.
Так сердца влажный ком
бьется мотыльком
по стеклу груди. Это же
все, способное гореть!
Истинная нефть!
Истинная цель! Для меня
все, собранное впрок!
Но этот мотылек
не дает в конце пламени.
 
Пыл —
шашки наголо,
и коней в галоп!
Пыль,
грязь из-под копыт,
воет и свистит
картечь.

Кровь,
словно нефть, черна —
и горит она.
Кровь.
Полон бензобак,
остальное — шлак.
Остальное — шлак!

Нечего больше забрать у земли,
газ — это только симптом. Не болит
голова с топором.

Ты на поверхности вязко царишь,
и ничего не осталось внутри,
ничего на потом.

Незачем больше скорбеть по тебе,
ты совершил идеальный побег.
Неподкупен синдром.