Алина Михайловская

Минус тридцать – мороз не детский.
Никуда от него не деться.
В одиночку, поскольку не с кем,
Я шагаю проспектом Невским.
Позёмка мечется тонкой змейкой,
И я отсюда сбежать хочу
В страну, где градус по Фаренгейту,
В страну, где время по Гринвичу.

Но от северной от Пальмиры
Далеко до туманов Англии.
И дрожит, вознесясь над миром,
В белом небе замёрзший ангел.
За Фонтанкой у поворота
Вижу мальчика в синем шарфе,
Он под мышкою держит ноты –
"Тридцать два этюда для арфы".

Послушай, мальчик, пошли всё к чёрту.
Что этюды долбить без толку?!
Синий шарф поменяй на чёрный,
Выбрось арфу, купи двустволку.
Отрабатывай меткость глаза.
Упражняйся, стреляй по зайцам.
Ты будешь снайпером экстра - класса,
Ведь у тебя золотые пальцы!!!

А я уже ни на что не годен,
Ни на музыку, ни на стрельбы,
Да и вообще при такой погоде
Бежать домой бы да лечь в постель бы.
А я пойду угоню троллейбус,
И на троллейбусе укачу
В страну, где дом мой – моя крепость,
В страну, где время по Гринвичу.

Там легко притвориться честным,
Там легко, затерявшись в city,
Поселиться в районе Челси
Или, скажем, на Бейкер – стрите.
Но только будет ночами сниться,
Звучаньем арфы сводя с ума,
Замёрзший ангел при минус тридцать...
Пустынный город. Пурга. Зима.