Даром что ли смерть приходит к людям, Когда ждут они совсем другую,
Не такую старую и не такую злую...
Смерти очень грустно жить на свете —
Жизнь такая хуже смерти:
Ее боятся взрослые, к ней редко ходят дети.
А когда у смерти день рожденья,
Кто приходит к ней?
Кто дарит ей подарки разные
В коробочках и с ленточками красными?
Из гостей на именинах смерти
Только верный друг Харон
С букетиком тюльпанов.
Смерть сидит за фортепьяно,
Подбирает "хеппи бёздей".
И тихо поднимает тосты
Харон пьяный:
"Смертушка, хорошая, веселая,
Вот мои подарки:
Камушек наждачный для косы,
Плащ мой с капюшоном - на, возьми,
Мне ничего не жалко".
Даром что ли смерть приходит к людям, когда ждут они совсем другую?
Глупая она вам что ли
Натирать себе мозоли,
Лазая в горах, в болотах
В поисках мужчин и идиотов.
В ее древней книге смерти встретишь каждого из нас,
каждому свой день и час, 
Тот-то месяц, тот-то год
Прячет серый переплет 
День, когда она придет.
Но если очень попросить, она поймет
И еще денек-другой подарит
Тем, кто дольше своей жизни не живет
И выше своей крыши не летает.
Даром, даром — эта осень и зима,
Даром, даром — нам уже нечем платить,
Даром, даром — этот дождь и этот снег,
Даром, даром — эта осень и зима…

Даром, даром — этот дождь и этот снег,
Даром, даром — эта осень и зима,
Даром, даром — и этот старый человек
Встретится с тобою взглядом,
До ужаса знакомым взглядом...