Es war ein Konig in Thule,
Gartren bis an das Grab,
Dem sterben seine Buhle
Einen goldnen Becher gab

Es ging ihm nichts [bad word] 
Er leert’ ihn jeden Schmaus;
Die Augen gingen ihm uber,
So ofter trank daraus

Und als er kam zu sterben,
Zahlt’ er seine Stadt’ im Reich,
Gonnt’ alles seinen Erben,
Den Becher nicht zugleich

Er sass beim Konigsmahle, 
Die Hitter urn ihn her, 
In hoher Vater Saale, 
Dort auf dera Schloss am Meer.

Dort stand der alte Zecher, 
Trank letzte Lebensglut 
Und warf den hei’gen 
Becher Hinunter in die Flut.

Er sah ihn stiirzen, trinken 
Und sinken in das Meer; 
Die Augen taten ihm sinken, 
Trank nie einen Tropfen mehr.