Что ждёт после жизни нас? Лишь медленный сон без грёз? Лишь обморок, где вовек Ни радости нет, ни слёз; И где за короткий срок Пройдёт бесконечность лет, Которых, быть может, здесь, В реальности, вовсе нет? Что, если мы погибнем от стремлений своих? Погибнем от мечты, Что словно горизонт Уходит каждый миг? В этой войне найдём ли мы ответ в нас самих? Несбыточный свой путь Успеем ли пройти В условиях земных? За что же мы ценим мир, Что в чувствах дается нам? Ведь он не всегда, отнюдь, Подобен прекрасным снам... А может, она права: Лишь в радости смысл всего?, И если наш мир - лишь боль, Нам бросить пора его?!... Что, если мы Загадки ищем там, где их нет? В вопросах, что есть жизнь, И в чём её цена, Мне дан простой ответ... Но среди тьмы Найдём ли мы тот призрачный свет? Несбыточный свой путь Сумеем ли пройти В дыму грядущих лет?... Как мне поверить в то, Что отныне я тебя не увижу? Разве возможно так, Что никогда я тебя не увижу? Вряд ли я мог тогда Странное сходство воспринять серьёзно, Но полюбил как сон, Будто бы чудо и вправду возможно! Тяжелые капли дождя Ложатся единой холодной стеною... И поезд бесшумно летит Над чёрной магнитной стальной полосою... И в бешеной гонке огни В ночь улетают, и больше неважно, Зачем этот мир, Зачем появились мы в нём однажды... Мир, где есть боль Утратил право жить, так как жил... Он должен стать другим, Иначе его жизнь Не стоит наших сил.... Дождь над землёй Пыль прошлого из памяти смыл.... Несбыточный свой путь Мы всё-таки пройдём Пред нами мир застыл....