Словно неловкое движение, взмах руки
Скольжение кисти, краски оставляют
На бумаге пятна неясные, не спрашивая,
Согласны ли
Мы на такие условия, наготове
Армия из чернильной крови,
Их там целое море, стоит сказать
Что-то не то и ты будешь стёрт вскоре
Появятся новые, ко всему готовые,
Бледные, без мечты, заветные капли
Чёрным по белому, до конца жизни не смелыми
Мыслями, вздохами бренными
Впишут себя в гобелен истории,
Растворятся бесследно в чернеющем море
Таких же несчастных пятен на поле
Бескрайних листов в белоснежном альбоме

Чернильные пятна - похожи на судьбы,
Похожи не внятно, и мне не понятно
Мы всё-таки люди и жизни у нас как
Чернильные пятна
За что же все люди и жизни у нас как
Чернильные пятна?

Никто не в ответе, сиротские дети,
Художник незрим, плод сознания запретный,
И если ты бледен и автор заметит,
То старые краски умрут на рассвете,
И новые звёзды взойдут на закате,
За знание правды так дорого платят,
И плачут ночами, рождая всё новые
Капли чернил-малышей не весёлые
Слёзы гуаши, и кисточки пляшут
И жизни становятся ярче и краше
Сторонний прохожий подумает даже,
Что вот оно счастье, увы да не наше,
Тем временем вечер, зажёг кто-то свечи
И танец огня на бумаге заблещет,
Последние вздохи и радужный пепел
По свету небрежно отправится с ветром

Чернильные пятна - похожи на судьбы,
Похожи не внятно, и мне не понятно
Мы всё-таки люди и жизни у нас как
Чернильные пятна
За что же все люди и жизни у нас как
Чернильные пятна?