Мадонна, мне конец,
     Святая Дева, я пропала.
     Людовик мой глупец,
     Но не обманешь Кардинала.
     
     Опять в чужом белье
     Копался Ришелье
     И с ужасом гляжу в грядущий день я.
     Спасти не может ложь
     И правда - острый нож.
     Лишь от тебя, Мадонна, жду спасенья.
     
     А Лондон глух и нем
     И ждать известий нет причины.
     Ах, этот Бэкингем,
     И он такой, как все мужчины...
     
     Надежды никакой.
     И вижу я с тоской
     Вокруг одну вражду под маской лести.
     Умру во цвете лет -
     Испанка я, иль нет?
     А для испанки - что дороже чести?