Один мой знакомый сидит один среди нарисованных лент, картин,
Один и тот же он видит сон, одно и то же рисует он.

Он видит, закрыв глаза, всё тот же пейзаж,
Белые паруса в проливе Ла-Манш,
Видит он, поднимаясь к себе на четвёртый этаж,
Как тени скользят по воде пролива Ла-Манш.

Сидит он, ссутулившись, у стола, и не замечает, что даль светла,
Что ночь сырая идёт к концу, и луч скользит по его лицу.

Он видит, закрыв глаза, всё тот же пейзаж,
Белые паруса в проливе Ла-Манш,
Видит он, поднимаясь к себе на четвёртый этаж,
Как тени скользят по воде пролива Ла-Манш.

Обычная будет моя судьба, подруга, невеста, жена, раба,
И скажет муж: “Наша жизнь прошла, и быть иной она не могла”.

Но я вижу, закрыв глаза, всё тот же пейзаж,
Белые паруса в проливе Ла-Манш,
Хоть ещё раз услышать мне бы серебряный марш,
Летящее звёздное небо пролива Ла-Манш.