В моих руках лишь майк, снаряды- даббл райм,
Вот всё что нужно мне дабы отправить в рай,
Всех тех, кто пиздел тут мол мега крут,
А сам замолчал, будто бы хер во рту.

Когда зачитал я тру стори тут. Спорим,
Что я не скажу здесь айм сорри псов своре,
Что словно с дрансбоида выдал напор тут,
Соперникам выложив зубы на полку.

На похуй писали вы тексты для трэков,
При этом в грудь пяткой стучали: я рэпер,
Причалил ваш крейсер при первом же рейсе-
Оставил у пирса его я спев песню!

За месяц строк восемь ваш мозг только выдал,
А мой за минуту, вам может обидно,
Но нету вины тут моей, что дебилы,
И этой строкой я конкретно добил их,

Всех тех, кто все цело пытался прорваться,
Как в князе из грязи, сломав стальной панцирь,
Но в рэп с недр склепов, мол андер-продакшин,
Да только их трэки уже в киосках на продаже.

Калашников ваш абсолютно ничтожен,
В сравнении с рифмой, она мне дороже,
Чем весь арсенал оппозиции рэпа,
И с ней я держусь на позиции крепко.

Привет вам дослал как патроны в патронник,
Пронзят вас слова всех, а пуля не тронет,
И бронь не спасет тут от рифмы картечи,
Мой голос отнимет отныне дар речи,

У тех, кто потел тут не ради потехи,
А ради навара, как в булочной пекарь,
Но он над опарой, а вы над словами,
Да только мои вас быстрее сломают!