Где вас искать, когда раздастся рог,
Создатели чужих воспоминаний?
Речной песок и пыль больших дорог
Покрыли строки жизнеописаний.

Помнишь,
как наш пенистый кубок наполняли цветы
с облетающих яблонь?
Помнишь,
как мятежное небо превращала гроза в
скандинавскую гавань?
Как рвались облака
легким взмахом крыла нибелунгского шлема?
Hо последнего слова нас лишает судья,
и судья этот - Время.

Катись, моя кибитка, по лезвию ножа,
Холщовая накидка, песчаная скрижаль...
А ангелы смеются,
Разыгрывая в кости мой удел,
Там, где есть предел
Скорби.

Помнишь,
как на пляжном песке мы во время дождя
возвели нашу крепость?
Помнишь,
как на выпавшем снеге мы читали следы,
как потерянный эпос?
Как умели мы в шелесте мокрой травы
различать конский топот?
Приговор приведен, и в конце его -
смерть через жизненный опыт.

Мы столько раз бежали
в надежде встретить дом,
Слова моей скрижали
рассыпались песком.
Hо будет остановка,
И судьбы взвесит белый Гавриил,
Лишь хватило б сил
Выжить.

Помнишь,
как в пыли площадей подымали мы
наше вагантское знамя?
Помнишь,
как в сплетенье ветвей и под куполом звезд
мы смотрели на пламя?
Как по ветру летел пурпур наших плащей,
как сердце летело?
Уведи понятых, время судит не нас -
только бренное тело.

Катись, моя кибитка,
в пыли по ось колес,
Полынный вкус напитка,
тщета земных угроз.
Когда ж великий Логос
Молчанием накроет этот мир,
Что ты крикнешь мне
Взглядом?

Пока еще трубит призывный рог,
Пока что живы имена и лица,
Читайте в колеях больших дорог
Скрижалей наших пыльные страницы.