Моё демо, слышали в подъездах стены,
Принимай иначе, под планом или феном.
Мои темы, с годами всё острее,
Всё быстрее, летят мои стрелы.
Надпись мелом, прости мы манекены,
После дождя и кто-то думает, что пишет первый,
Вянет верба, натягивая нервы
Жизнь стерва, я закрываю двери.
Кому как стелят мне на это похуй
Прошлым летом, мне под этим было не плохо,
И слишком рано помню, приходила осень,
И мы в подъезде, дома 38.
Я помню эту осень, её помнит каждый,
Как дымом из бутылки, утоляли жажду
Дважды, это жалит между ссоры
Прежде пьянки, а выше разговоры.
Тёлки, тачки, всё наше будет брачо
А пока стареет мать и всё так же плачет
Чтоб ушли шли дальше, чтобы были вдоль
Чтобы светило ярче солнце.
А мы всё так же в старых кроссовках
Прожигаем время, на непонятных тусовках
На листовке, сочиняем куплеты
Это моя жизнь, в этом русском гетто

А мне уже почти 25,
А я до сих под пишу эти песни, и буду писать
И мне плевать на трон, мне не нужна корона
Ведь моё демо качает пацанов с района!
Маршруты всё те же, всё те же дома
Лишь появляются всё новые высотки
И люди всё те же, но сходят с ума,
И большинство готовы на всё, за бутылку водки.
На маршрутке, вдоль Москва реки
Мимо Братеевской церкви и вот я рядом с домом
Где рождались почти все мои тексты,
Где я провёл всё беззаботное детство
Прошло много лет, а многие всё так же
По вечерам в компании, сидят и у подъездов,
Кто та обустроил жизнь, а кто та покинул нас
Им посвящается эта дворовая пьеса!
Я не пытаюсь кого-то чему учить,
Я лишь хочу спокойно жить и чего-то добиться!
И таких как я тысячи, проживают здесь на улицах Российской столицы

Моё демо, для тех кто со мною в теме
Для пацанов с района, кто оставался верен.
Кто пишет эти песни, среди этих лестниц,
Эти песни демо вместо.
Вместе с нами тонет в рутине
Прожигая время, выжигая спливы
Остаётся сильным, в этом странном мире
Эти подъезды, пьяные квартиры.
Демо в стиле, сталинских хрущёвок
Рэпа в плеере, потрёпанных кроссовок
И этой жизни, которой вечно верим
Чего-то ждём, во всём виновата время.
На кассетах, под музыку сюжеты
Рассказы о жизни, в этом русском гетто
Мы не поэты, но живём всем этим
Одна любовь к моим дворам, скоро будет лето