Он не читал стихи в метро, 
Считая пуговки ее пальто. 
Она ломалась (все не то!), 
Краснея под беретом. 
Тюльпаны желтые дарил, 
В кино на разное водил, 
Наверно, в бежевом плаще.
Он был – что надо! И, вообще, 
Она его не слушала. 
Смотрела в потолок. 
А он шептал на ушко ей, 
Что очень одинок. 
И в замшевой перчаточке 
Ждала ее рука 
Очередного желтого цветка.
Она вертелась, хохоча, 
И снова, в поисках плаща, 
Глаза искали силуэт 
На станции невзрачной. 
Она подумала: «Придёт». 
А он подумал, что не ждет. 
Наверно, в бежевом плаще 
Он был что надо и, вообще,
Она его не слушала, 
Смотрела в потолок. 
А он шептал на ушко ей, 
Что очень одинок. 
И в замшевой перчаточке 
Ждала ее рука 
Очередного желтого цветка.
Она его не слушала, 
Смотрела в потолок, 
А он шептал на ушко ей, 
Что очень одинок. 
И в замшевой перчаточке 
Ждала ее рука 
Очередного желтого цветка.