У кого-то на полке сервиз. У кого-то в кармане ключи. Ну а мне, кричи - не кричи, не сойти с окна на карниз.
Я до жути боюсь высоты. Но не той, что измеряется в метрах. Я лететь боюсь вниз, с людей. Что меня и не держат крепко.
Захромирована, как кран. Но до блеска не вытерта случаем. И не тянет идти по пятам. И не тянет кого-то мучать.
У меня дыры, слезные капли. Ожидание встреч и надежды. Старым стекольным буду ножом. Буду резать из стали. Всё так выдержанно устали. Летят на пол чужие одежды -
А меня раздевают колкими, режущими. Кожей, как хотят, выворачивают. Крутят и вертят, посыпают жгучими специями. И на полдники употребляют. 
Все такие до рвоты везучие. Необычные. Не накрученные. Мне не нужно ничего священного. Запинаясь об ветки и сучья, объясняя снова и снова - не животное я, не корова.
Не хочу быть одним из стада, у которых все явно и просто. У меня в сердце канализация.
Я больна невезеньем, плохими чертами и свежими страхами: «Кто ее хочет бросить? У нас ежедневная акция!»
Я ошибка без закрепленного номера/числа/названия.
Обожаю никому не нужное и привычные душе страдания.
Ничего из себя не представляющее.
В никуда сама себе обещающая.
Хватит?
Да какая разница, сколько писать - все равно накатит.
Хватит.