Красный, синий, голубой - 
Выбирай себе любой. 

Это наш закон людской, 
А не детская считалка: 
Если выбран голубой, 
Синего не взять, а жалко. 
Впрочем, этот удержи. 
У иных такая малость - 
Был, да только улетел, 
Ниточка в руках осталась. 

Что ты, что ты, моя мама? 
Ничего, дружок сердечный. 
Осень конопатит раны, 
И давно пусты скворечни, 
Чисто выметен наш двор - 
Ни травинки, ни соринки. 
Где-то радио поет, 
Как торгуется на рынке. 

В путь нас скоро пригласят 
Вдоль по улице безлюдной. 
Все поймем про рай и ад:
Жизнь была чудной и чудной. 
Остается лишь одно: 
Про себя тихонько петь... 
Чаще - в небо голубое,
Реже - под ноги смотреть. 

Что ты, что ты, моя мама? 
Переменим разговор. 
И весна надежды стоит, 
Зарастет травою двор. 
И тогда, ах, моя мама, 
Будет все, как год назад: 
Зарастет весь двор травою,
И скворцы заголосят. 

<1976>