Гордятся мертвым светом фонари.
 Танцуют в лужах глянцевые тени.
 И наши мысли бродят до зари,
 укрыв плащом дрожащие колени.

 Не удивляют новые названья.
 Поток имен -- настойчивый укор.
 Прозрачный дым чужого увяданья.
 Имен слепящих -- жертвенный костер...

 А мы умеем грустно усмехаться,
 плевать в своих попутчиков шутя,
 и на прощанье долго извиняться,
 что слишком поздно поняли себя,

 спешить туда, где быстрое теченье, --
 ведь там, где быстро -- там неглубоко;
 и выбирать пути для отступленья,
 и принимать из рук других тепло.

 Чего ищу -- того не ожидаю.
 чего же ждать от тех, кого не ждешь?
 И, никого ни в чем не упрекая,
 по проводам гуляет сонный дождь.

 Растает свет на матовом стекле,
 в решетки окон спрячутся дома.
 Сидят герои сказок на песке,
 рисуя веткой наши имена.

 Ложится тень на светлые палитры,
 а над рекой незыблемых идей
 гремят фанфар красивые молитвы
 и слезы льет распятый иудей.

 И слезы льет распятый иудей...