Мы часто вспоминаем матерей,-
хороших и плохих, и просто.
Мы не закрыли памяти дверей,
ведущих на могилки на погостах(т.е. кладбище).

Живых и мертвых вспоминаем мы,
и тех кто жизнь в себе незримо носит.
Но дни спешат и с откликом немым
нас жизнь все ближе и вечности уносит.

У месяцев начала и концы,
и праздники свои и дни рожденья,
нам также вспоминаются отцы
о них всегда серьезней рассужденья.

Без лишних слез, сентиментальных фраз,
мы поним, что отцы, хотя любили
суровее наказывали нас,
больней, чем мамы, нас порою били.

Меж там, как мамы, не смыкая глаз,
тряслися над детьми и трепетали,
отцам, казалось, было не до нас,
до нашей радости, а также и печали.

Отцы боялись лишний раз сказать,
что любят нас, что мы им дорогие,
не знали, как тепло из слов связать,
а нам казалось - их сердца тугие.

И все-таки, и все же если вдруг
отец по волосам провел рукою,
или прижал и себе, как лучший друг,
его любовь в тот миг текла рекою.

И не было сомнений в том, что он
на все пойдет, за нас костями ляжет,
когда придется, бросится в огонь,
иль прыгнуть в году, если жизнь прикажет.

И мы вдруг понимали, почему
его виски седыми были в сорок,
с каким трудом давался хлеб ему,
что каждый член семьи безмерно дорог.

И волновал навязчиво вопрос,
что почему-то часто так бывает,
что, несмотря на силу и на рост,
отец скорее мамы умирает,

что вдов на свете больше, чем вдовцов, и нелегка отцовская работа.
И вдруг сжималось сердце за отцов -
скупых на ласку, щедрых на заботу.

Ответственный за нас перед Творцом,
отец хранит Святое Упованье...
Почтим же с матерями и отцов,
по заповеди, что с обетованьем....