Художник в парке опустелом
Стоит один в плаще потёртом,
Он видит белое на белом,
А пишет чёрное на чёрном
 
И я, как он, наверно, маюсь,
Картин моих Париж не купит,
Что рисовать я не пытаюсь -
Везде черты твои проступят
 
           У всех моих цветов твои глаза!
           Похожа на тебя моя гроза!..
           И море, боль мою храня,
           Как ты, рисует не любя
           В моём музее имени тебя!
 
А парк одет не по погоде,
Верней, раздет согласно дате,
Художник счастлив и свободен,
Но в рамках чёрного квадрата
 
По одному, хотя нас двое,
Мы создаём свои пейзажи,
А после зеркало пустое
Висит на модном вернисаже...
 
У всех моих цветов твои глаза!
Похожа на тебя моя гроза!..
И море, боль мою храня,
Как ты, рисует не любя
В моём музее имени тебя!
 
И море, боль мою храня,
Как ты, целует не любя
В моём музее имени тебя!